D’ANNUNZIO
COMMEMORAZIONE DI PERCY SHELLEY
(4 AGOSTO 1792-1892).

Cade oggi il primo centenario di Percy Bisshe Shelley, nato il 4 agosto del 1792 a Field Piace, presso la piccola città di Horsham, in quella contea di Sussex che già aveva dato i natali al Collins e all'Otway.
Cade oggi il primo centenario del più grande poeta inglese di questo secolo, d'uno dei più grandi poeti del mondo. E mai nome d’uomo fu raggiato da una più pura luce di gloria, fu esaltato in una più vasta apoteosi.
Settanta anni dopo la morte, Percy Shelley ha nella nostra immaginazione le sembianze d'i un semi
dio. Egli è per noi il poeta dei poeti com' è il cuore dei cuori. La sua vita non ci appare meno straordinaria della sua opera. Il suo destino ha una grandiosità e
una tristezza sovrumane. La sua morte è misteriosa e solenne come quella degli antichissimi eroi ellenici che d'improvviso una virtù invisibile sollevava dalla terra assumendoli transfigurati nella sfera gioviale.
Come nel canto di Ariele, nulla di lui è vanito, ma il mare l'ha transfigurato in qualche cosa di ricco e di strano: i n t o s o m e t h i n g  ri c h  an d  st r a nge. Il suo corpo giovanile arde sopra un rogo, a piè dell'Appenino, al cospetto del Tirreno solitario, sotto l'arco ceruleo del cielo. Arde con gli aromi, con l'incenso, con l'olio, col vino, col sale, Le fiamme si levano fragorose in un'aria senza mutamento, vibrano canore verso il sole testimonio che fa scintillare i marmi dei culmini montani. Una rondine marina cinge dei suoi voli il rogo, finché il corpo non è consunto. E, come il corpo Incenerito si disgrega, appare nudo e intatto il Cuore: c o r c o r d i u m !
Qual Cuore umano fu mai capace di accogliere l'immenso flutto di amore che Percy Shelley versò diffuse per tutta quanta la sua opera dalle salienti strofe melodiose dell’Allodola alle profonde sinfonie del P r o m e t e o li ber a t o? In nessun tempo, in nessuna letteratura è un simile esempio. Bisogna risalire al Cristo, per trovare un paragone. Come Gesù, Percy Shelley amò gli uomini: d'eroico amore. E non soltanto amò gli uomini ma tutte le cose, tutte le trasformazioni della Vita e della Morte nell'Universo. Egli è veramente il poeta della universale bontà, della universale pietà, del perdono e della pace.
Miei fratelli, noi siamo liberi ! Scintillano i flutti sotto le stelle, e i venti della notte ondeggiano su le messi mature, gli uccelli e le fiere sognano. Mai più il sangue degli uccelli e delle fiere macchierà delle sue onde velenose una festa umana e fumigherà verso il ciel puro come un'accusa agli uomini. l vindici veleni cesseranno d'alimentare la malattia, la paura e la demenza. Gli abitanti della terra e dell'aria accompagneranno a torme i nostri passi nell'allegrezza, cercando pr~sso di noi il loro cibo o il loro asilo. La nostra industria chiederà al pensiero le più gloriose forme per abbellire questa Terra, nostra dimora; e la Scienza e la sua sorella Poesia rivestiranno di luce i campi e le città degli uomini liberi!
Vittoria, Vittoria alle prostrate nazioni! Sii tu testimone, o Notte, e siate voi testimoni, o mute Costellazioni che ci guardate dai vostri carri di cristallo! I pensieri sono insorti e le loro potenze non s'addormiranno più. Vittoria! Vittoria! Le più remote plaghe della Terra, le regioni che gemono sotto le stelle antartiche, le verdi lande cullate dal ruggito dei flutti occidentali, e i deserti vasti e popolosi che limitano gli oceani ove il Mattino colora le sue auree trecce, prenderanno parte alle nostre alte ebrezze. I re impallidiranno di stupore. Il Timore onnipossente, questo Demone dio, quando udrà il nostro magico nome, si dileguerà dai suoi mille templi come l'ombra, mentre la Verità, levata in trono con la Gioia, regnerà sul suo impero perduto […]
Tale è il poeta di cui oggi noi celebriamo il primo centenario. Napoli dovrebbe mandare alla tomba di Percy Shelley tutti i suoi fiori. Qui in Napoli egli visse qualche tempo nell'epoca più radiosa e più dolorosa della sua vita, s la fine del 1818 e sul principio del 1819 che fu veramente l'annus mirabilis del poeta. Qui egli terminò il primo atto del P r o m e t e o l i b er a t o e scrisse. versi tra i suoi più tristi: quelli su una violetta morta, e il lugubre sonetto che incomincia «Non soIlevare il velo dipinto che i viventi chiamano vita….» e quelle S t a n z e piene di una divina dispera Lione. Di lontano, nel 1820, scrisse la magnifica O d e a N a p o I i dove dalla rappresentazione dei lidi elisii assurge con altissimo impeto lirico a un inno di speranza e di libertà. «O tu, Spirito, che dal tuo santuario stellato pieghi e reprimi tutte le cose, oh fa che questa città.che t'adora sia sempre libera!
E non Napoli soltanto ma l'Italia intera dovrebbe prender parte a questa apoteosi della più vigile Anima che sia vissuta in terra.
Per ora, quanti fedeli ha il Sogno, quanti vivono assorti nella contemplazione del loro turbine interno, e quanti vivono solitarii su le estreme vette alimentando un'idealità segreta, e quanti aspettano l'alba del Giorno annunziato, e quanti che ‘in una esistenza anteriore hanno amato Antigone’, questi riconoscono in Percy Bisshe Shelley il Poeta dei Poeti, il divino figliuolo di Ariele, a cui TUTTE LE VOCI gridarono come a Demogorgon nel poema immortale: ‘S p e a k :
thy strong words may never pass away!
Parla: le tue parole potenti non passeranno giammai I "